¿De qué sirve la poesía,
si no es para llevar bandejas,
construir caminos,
dejar pasar?
Tengo venas por donde pasa mi rabia,
intestinos que no quieren ni mirar,
un par de ojos que me arrastran hacia lo común,
hacia la más corriente de todas las mujeres
segura deidad de algún otro.
Hay mucho acá dentro...
Y vienes tú,
como una ráfaga,
como algún prófugo de Villa Grimaldi,
con la velocidad necesaria para hacer lo tuyo,
llevarte algo de pena, de idiotez y de dicha.
¿Y de qué sirve también,
si no es para echar raíces,
tapar los hoyos de las calles,
poner música en tus orejas,
penes en las vaginas y
palabras en tus mentiras?
Sentada,
puede ser cognac o melissa,
pude ser un puro o un dolar encendido,
guiñas un ojo; algo se cae,
abres tus piernas; algo nace
te mojas los labios; guerra en pakistan
te metes en problemas; un negro llega muy alto.
No hay comentarios:
Publicar un comentario