El ermitaño y la turista

Te haré una zamba,
te cantaré un ícaro,
te escribiré un mensaje desde mi ermitaño corazón.

No le temas, no lo pises con enojo,
dale una mirada lisonja.

Tengo almendras que me han partido los dientes
pero que le han brindado su madera a mis sueños
para que broten y florezcan.
Te convidaré algunas, bueno?

Te haré uno de mis panes con palta.

Te haré un dibujo que te saque de tu paisaje,
y cuando entres en la hoja
seras una turista curiosa, graciosa, audaz y perezosa.
Me enamorarás de nuevo e intentare atraerte con la torpeza que me han dado los años.

Te devolveré, si tu quieres.

La Culpa es de Santiago

Suda Santiago enfermo,
más árido que en cualquier Enero, 
lleva pantalones largos pero deshilachándose por las nalgas,
vuelan en los parques los más indecentes y corruptos pensamientos,
El reggeatón es el marco perfecto para la época,
ya las cervezas no me desvían, 
de los ministros asustadizos,
de los jueces en deuda,
las prostitutas selectas, 
el enajenado y sicótico mercado.

Puta rabia adolorida,
vas a sanar,
vas a cachetear al indiferente ignorante de pantaloncito y pentdrive colgante.
Y volveremos a ser un "algo".
Y así tu te enamorarás de mí.

Olvidate de las Rozas

Que queda finalmente,

si las palabras de mis poemas se escapan de su significado,

y mi corazón se aferra a miles de estupideces.

Quién es el guionista de esta burla?.

Mejor segurito por las piedras, a la sombra,

que cada vez que tiro un ramo de rezos 

el gran poeta me devuelve un número de espera.

Gracias, si vuelvo, será por azar.

De la Sangre

"Lo mas terrible se aprende enseguida y lo hermoso nos cuesta la vida" (S. Rodriguez)

No me di cuenta jamás que eras una amiga,
porque eras parte del inventario,
pareciera que la cercanía ciega
y la distancia es una especie de mano amiga
que lleva libros milenarios tatuados en el brazo.

Tengo que saberlo, tengo que dejar que la hoguera se apague
y las cenizas hagan su trabajo,
dejar que el humo se lleve nuestra ignorancia y el dolor,
para sanar este laberinto de hambre indomita.

No tengo planos para saber que mañana romperán las nubes
y el sol nos dejará tendidos en el pasto mareados 
y borrachos de luz y sabiduría para los titantos años que nos quedan.