Para llegar a mi,
(esa profunda ilusión de paz que se burla eternamente);
he debido hurgar en los basureros de la mente
en donde se abanican y se mecen la libertad y las bienaventuranzas.
La policía católica intenta colocarte contra la pared
y vendiéndote rosarios empastillados para la angustia.
Yo prefiero correr de aquellos ángeles envueltos en telas de arañas,
y coger las flores que se dejan caer en este camino,
y cantar y abrazar mis mil humanidades
bebiendo las piscolas místicas que me sirven los verdaderos monjes,
los que vuelan como la "Millenium Falcon".
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