Nobody

No hay madera, ni herramientas
estamos aquí  con el sol galopante.

Nuestras manos tienen yagas profundas
el río se secó.

Cómo quema la fuente seca del dolor,
en nuestras narices; el desolor.

Pondrá alguien alguno de esos letreritos?

Sin hambre quizás a donde podremos llegar.