En mi casa había una micro

Yo tenía dos años de vida
y le cantaba a mi abuelo al borde de su cama,
al borde del otoño del 76,
y al mismo tiempo un disparo
le volaba el abdomen a un amigo de un amigo de mi madre.
Yo era un niño que vivía inmensamente feliz
pisando, con mis chalas diminutas,
la baldosas que hace unas horas
sirvieron de puente para que los N.N. de turno
caminaran con el corazón encogido
hacia el último segundo.
Eran tantas las ganas que tenía de levantarme en las mañanas de los Sábados de mi niñez,
que no alcancé a oír los gemidos de los señores y las señoras
que se revolcaban por causa de la electricidad.
Si los hubiera oído habría llamado a mi papi
para que se encargara como siempre
Yo seguí siendo feliz con las protestas ochenteras
que me dejaban no ir a clases.
A mis doce años, una noche de Septiembre del 86; mi madre murió de cáncer,
creo que de alguna forma
no seguí siendo tan feliz.