Un bicho se instala en mi pecho,
carcome, arde, aletea cuando una séptima menor suena
con la navaja de las cuerdas de mi guitarra.
Se pelea con mis jugos gastrointestinales,
escribe versos en las paredes de mi estómago
y cuando se prenden las luces
se impulsa hacia la luz como si ahí hubiera algun padre que lo añora.
Y Ted Belly, Son House, Robert Johnnson, ríen como poetas.
Raya la locura esta canción de tres acordes
y este negrito que no puede mas de dolor
la canta como un rezo milagroso,
mordiendo su vino,
escurriendo por las callejuelas de Chicago city.
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